OPINIÓN DV, 1/06/05
NURIA GUTIÉRREZ DE MADARIAGA, escritora *
Soy madre y se que no hay dolor más grande. No hay pena más brutal en el universo para unos padres que sobrevivirle a un hijo o , como en este caso, Antonio, Carmen, a una hija. Porque es antinatural. El que una vida se trunque cuando está comenzando, cuando hay un todo por vivir es algo perverso, una especie de broma diabólica del destino.
Padres de Cristina, hermanos, que hoy esa chiquilla, esa adolescente, es hija de todos los padres de España, como lo fue en su día el pequeño Jokin Ceberio, al que suicidaron los malos tratos y el terror. Que no se suicidó. Con catorce y con dieciséis años los adolescentes tienen muchas ganas de vivir, ansias infinitas por explorar y aprender. Jokin y Cristina, los niños suicidados que ahora están en la luz, tenían todos los motivos para ser felices, menos uno: y ese uno les costó la vida.
Que no digan que Cristina se suicidó. La suicidaron. Si lo que dicen, si lo que cuentan, es cierto, si hay una pizca de verdad en la historia de terror y brutalidad que bosquejan los medios, vivencias crueles de las que fue víctima la niña, entonces la suicidaron. Porque el terror, el miedo y la angustia opacan la mente, el cerebro hace crack, el alma se apaga y no se tienen fuerzas para continuar. Que busquen el origen del miedo y encontrarán a los culpables, que no la empujaron por el puente, bien cierto es, no la mataron porque muerta ya iba la criatura por esa vía dolorosa buscando el fin. ¿Ay Cristina, cuanta pena!
Habla la gente, parlotean los adultos con cara de circunstancias nombrando el bulin que se pronuncia así el anglicismo, hablan del bulin y silencian lo que me niego en redondo a denominar con el eufemismo de «acoso escolar» que es como que una compañera le llame a otra celulítica o al compañero orejón. ¿Acoso escolar? ¿Y una mierda! Terrorismo en las aulas. Que no es terrorista tan solo aquel que coloca el coche bomba, sino que, en la acepción correcta del término es terrorismo todo aquello que infunde terror. Y sea quien fuere, de haberlo, quien obnubiló la razón de Cristina hasta hacerla optar por un fin cruento, ese ser despreciable no es más que un asqueroso terrorista y atención, firmo con nombre y dos apellidos. Yo lo que siento, mis sentires y mis pesares, los firmo, porque soy persona muy principal, una madre española cibercatólica, de la leche de la reina Católica y con el ADN de Viriato, yo soy como ustedes española y de ello presumo y soy cristiana, lo que significa que me ha tocado la lotería de la historia y nunca miento, porque, como ustedes he estudiado en el libro de la educación y la vergüenza y lo que digo es verdad.
Padres de Cristina, esa niña llena de sueños, esa chiquilla a la que le han arrebatado el noviete definitivo, la universidad, el casorio, la ilusión de parir. Porque la han matado doblemente, primero el alma, luego el resto, ese cuerpo roto llevado en ambulancia mientras el espíritu corría hacia la luz, hacia los brazos amorosos de una mujer judía llamada María a la que le mataron a un hijo de treinta y tres años y vivió eso que los alemanes llaman weltschmerz: el dolor del mundo.
Carmen, madre de Cristina, Mila, madre del pequeño Jokin, María, madre de Jesús de Nazareth, yo, Nuria, madre como vosotras, entre todo el mujerío conseguiremos justicia, de frente, con la verdad, por todos los Jokin y todas las Cristinas del mundo. Padres que habéis enterrado una hija, sólo puedo ofreceros mis manos en vuestras manos, que Dios os bendiga y que la luz os acompañe.
* Nuria, malagueña, abogada, escritora, dedicó en su día, esta carta homenaje a los padres de Jokin:
www.acosomoral.org 'Tkoko virtual Jokin'
...Y ERIK COGIO SU PINCEL
Mi marido y mejor amigo desde hace 20 años, ese que fue el mayor expoliador y falsificador de obras de arte del siglo XX y que desde que maridamos se dedica a santificarse a través del trabajo profesional,Erik el Belga padre de Beltrán y Erik que recién han cumplido los veinte y dieciocho años, este anciano enfermo, último representante de la escuela hispanoflamenca y ultimo pintor gótico de Europa, es el cristiano que quiere cumplir la ultima voluntad de Jokin:
Que sus ojos permanezcan
Tan solo puede ofrecer sus manos al dolor de unos padres destruidos, pero Erik "siente" al adolescente y le llama "mártir", que es palabra antigua y que se asocia con otros tiempos y con morir con los ojos en blanco y el crucifijo abrazado, cuando no es así, el idioma se entiende muy malamente y se utiliza peor. Mártir, para este anciano, es todo aquel que ha sufrido martirio, dolor, miedo angustia y lo ha hecho en silencio, parte por el terror a hablar, parte por no causar dolor a quien ama.
El pintor quiere atrapar al niño con sus pinceles y ofrecérselo a sus padres.
Robarle la mirada al olvido y que permanezca para siempre. Y yo os cuento
Padres, amigos, como lo hace: cogerá las fotos y estudiará al chaval, un par de semanas, trazando bocetos rápidos sobre cualquier hoja de papel.
Siempre es igual con los retratos, el pintor tiene que captar el alma y se lleva las fotos de paseo, a contemplar los atardeceres opalescentes de esta Málaga nuestra donde el sol se esconde tras la Caña de los Cardos y la mar es pura nácar, como una caracola marinera.
Jokin paseará durante días con el anciano pintor y las gentes le verán hablando solo, farfullando sus pensamientos, le verán pero, como le conocen y saben que está pariendo mentalmente una obra, le saludarán con una sonrisa "Con Dios Erik" que aquí Dios está muy presente y se le ama nombrándole.
Os digo, os cuento, el otoño de Jokin y Erik el Belga porque conozco a este vejestorio que es tan humilde, tan buena gente... Jokin y Erik se acercarán al paseo marítimo del Rincón de la Victoria, allá donde empieza el acantilado y una gruta guarda en sus entrañas rocosas a la Estrella de los Mares, la Santísima Virgen del Carmen, rodeada de flores y ofrendas, enclave místico donde acuden los malagueños a sumar plegarias y declaraciones de amor a la patrona de los pescadores, allí el pintor hará las presentaciones como es él, sencillo como un niño y encomendará al adolescente a la Madre y pedirá que Ella guíe sus pinceles y los ángeles les echen una mano al preparar la paleta, al fabricar las pintura con pigmentos naturales, con las técnicas antiguas de laboratorio de alquimista, que Erik no fabrica colores sino mejunjes que son ali olis de bruja coloreados.
Dos cuadros ha de pintar, el retrato del niño para los padres y el otro.
Con el retrato está contento, con el otro entusiasmado.
Hablaba mi amigo conmigo en la salita de nuestra casa, que se llama Villa Solita y tiene un jardín del tamaño de una maceta donde crecen un pomelo, un naranjo y una acacia. Hablaba en un monólogo sobre un nicho en la muralla del pueblo, sobre una Virgen sobre cobre que es material imperecedero, sobre un rincón de oración y de pronto se le fueron los ojos y quedó callado, con expresión expectante, escuchando esas voces que solo él oye y cuando regresó a la realidad exclamó "Una Virgen no, pintaré una Pietá y el niño estará en sus brazos".
Habló el pintor, el maestro, explicándome, esbozando mentalmente su obra "Una Pietá y el niño vestido con ropa normal entre sus brazos y a los pies de la Madre el teclado del ordenador y la mochila de la escuela, yo lo haré Para el niño lo tengo que hacer". ¿ Que puedo decir? Nada. Bendecir a Dios que ha ordenado a su pintor fabricar una obra de arte peculiar y maravillosa, que le llevará muchas horas.
Se impuso mi sentido practico "Papa" ¿Y si no te dejan hacer un nicho en la muralla y poner la Pietá con el niño?....... Mala cosa.
" A mí me da igual lo que permitan o no, yo pintaré la Pietá con Jokin para todos los niños mártires y la pondré, aunque tenga que hacer el hueco con mis manos y un martillo y quien trate de impedírmelo recibirá un martillazo, porque será un ateo que ofenderá a la Madre de Dios".
Mejor no contradecir al pintor y que sea la voluntad de Dios.
Padres, amigos, que yo veo al niño observando a este anciano entre pinceles y le veo sonreír. Que la Virgen bendiga a Jokin a su nuevo amigo, el pintor Erik el Belga y que os bendiga a vosotros.
Si la pérdida de un hijo, vosotras las madres lo sabéis o entenderéis bien, supone un desgarro indecible en el corazón y carne de una madre, qué no será en las circunstancias de Jokin y Cristina.
"Mirad a ver si hay dolor como mi dolor...", dice el poeta. Pero aquí es vivido, y experimentado, con algo que ya no tiene vuelta atrás, y que por el honor y dignidad de Jokin, de Cristina, pide tirar adelante, sea como sea, con la mejor de las Esperanzas, sacada del compromiso íntimo y decidido, asumido por todos, especialmente por el mundo educativo, de "que no vuelva a ocurrir nunca jamás" algo parecido.
El mal sigue ahí. Como un cáncer detectado, no sabemos si precozmente o ya en fase metástasis.
Sólo hay un camino y que empieza por no minimizar este problema (siempre ha sido así) que hay en el mundo escolar, y especialmente en el adolescente.
Las estadísticas, números, consultas, escritos pueden adormecernos, y burocratizar al socorrista que está urgiendo inmediatez y perspicacia en su actuación.
Porque cuánto dolor encierra cada caso, cuándos silencios, confusión, culpabilidad y sufrimiento callado e incomprendido.
No por ser menores nuestros hijos, adolesccentes, sienten menos que los adultos. Quizá su sufrimiento es mayor por tener menos recursos y defensas interiores que en la madurez. Y al estremecedor desenlace me remito. El jarrón de porcelana hace "crack", no puede con tan altas cotas de padecer.
Atxo
NURIA GUTIÉRREZ DE MADARIAGA, escritora *
Soy madre y se que no hay dolor más grande. No hay pena más brutal en el universo para unos padres que sobrevivirle a un hijo o , como en este caso, Antonio, Carmen, a una hija. Porque es antinatural. El que una vida se trunque cuando está comenzando, cuando hay un todo por vivir es algo perverso, una especie de broma diabólica del destino.
Padres de Cristina, hermanos, que hoy esa chiquilla, esa adolescente, es hija de todos los padres de España, como lo fue en su día el pequeño Jokin Ceberio, al que suicidaron los malos tratos y el terror. Que no se suicidó. Con catorce y con dieciséis años los adolescentes tienen muchas ganas de vivir, ansias infinitas por explorar y aprender. Jokin y Cristina, los niños suicidados que ahora están en la luz, tenían todos los motivos para ser felices, menos uno: y ese uno les costó la vida.
Que no digan que Cristina se suicidó. La suicidaron. Si lo que dicen, si lo que cuentan, es cierto, si hay una pizca de verdad en la historia de terror y brutalidad que bosquejan los medios, vivencias crueles de las que fue víctima la niña, entonces la suicidaron. Porque el terror, el miedo y la angustia opacan la mente, el cerebro hace crack, el alma se apaga y no se tienen fuerzas para continuar. Que busquen el origen del miedo y encontrarán a los culpables, que no la empujaron por el puente, bien cierto es, no la mataron porque muerta ya iba la criatura por esa vía dolorosa buscando el fin. ¿Ay Cristina, cuanta pena!
Habla la gente, parlotean los adultos con cara de circunstancias nombrando el bulin que se pronuncia así el anglicismo, hablan del bulin y silencian lo que me niego en redondo a denominar con el eufemismo de «acoso escolar» que es como que una compañera le llame a otra celulítica o al compañero orejón. ¿Acoso escolar? ¿Y una mierda! Terrorismo en las aulas. Que no es terrorista tan solo aquel que coloca el coche bomba, sino que, en la acepción correcta del término es terrorismo todo aquello que infunde terror. Y sea quien fuere, de haberlo, quien obnubiló la razón de Cristina hasta hacerla optar por un fin cruento, ese ser despreciable no es más que un asqueroso terrorista y atención, firmo con nombre y dos apellidos. Yo lo que siento, mis sentires y mis pesares, los firmo, porque soy persona muy principal, una madre española cibercatólica, de la leche de la reina Católica y con el ADN de Viriato, yo soy como ustedes española y de ello presumo y soy cristiana, lo que significa que me ha tocado la lotería de la historia y nunca miento, porque, como ustedes he estudiado en el libro de la educación y la vergüenza y lo que digo es verdad.
Padres de Cristina, esa niña llena de sueños, esa chiquilla a la que le han arrebatado el noviete definitivo, la universidad, el casorio, la ilusión de parir. Porque la han matado doblemente, primero el alma, luego el resto, ese cuerpo roto llevado en ambulancia mientras el espíritu corría hacia la luz, hacia los brazos amorosos de una mujer judía llamada María a la que le mataron a un hijo de treinta y tres años y vivió eso que los alemanes llaman weltschmerz: el dolor del mundo.
Carmen, madre de Cristina, Mila, madre del pequeño Jokin, María, madre de Jesús de Nazareth, yo, Nuria, madre como vosotras, entre todo el mujerío conseguiremos justicia, de frente, con la verdad, por todos los Jokin y todas las Cristinas del mundo. Padres que habéis enterrado una hija, sólo puedo ofreceros mis manos en vuestras manos, que Dios os bendiga y que la luz os acompañe.
* Nuria, malagueña, abogada, escritora, dedicó en su día, esta carta homenaje a los padres de Jokin:
www.acosomoral.org 'Tkoko virtual Jokin'
Para los padres de Jokin
de los padres de Beltrán y Erik
de los padres de Beltrán y Erik
...Y ERIK COGIO SU PINCEL
Mi marido y mejor amigo desde hace 20 años, ese que fue el mayor expoliador y falsificador de obras de arte del siglo XX y que desde que maridamos se dedica a santificarse a través del trabajo profesional,Erik el Belga padre de Beltrán y Erik que recién han cumplido los veinte y dieciocho años, este anciano enfermo, último representante de la escuela hispanoflamenca y ultimo pintor gótico de Europa, es el cristiano que quiere cumplir la ultima voluntad de Jokin:
Que sus ojos permanezcan
Tan solo puede ofrecer sus manos al dolor de unos padres destruidos, pero Erik "siente" al adolescente y le llama "mártir", que es palabra antigua y que se asocia con otros tiempos y con morir con los ojos en blanco y el crucifijo abrazado, cuando no es así, el idioma se entiende muy malamente y se utiliza peor. Mártir, para este anciano, es todo aquel que ha sufrido martirio, dolor, miedo angustia y lo ha hecho en silencio, parte por el terror a hablar, parte por no causar dolor a quien ama.
El pintor quiere atrapar al niño con sus pinceles y ofrecérselo a sus padres.
Robarle la mirada al olvido y que permanezca para siempre. Y yo os cuento
Padres, amigos, como lo hace: cogerá las fotos y estudiará al chaval, un par de semanas, trazando bocetos rápidos sobre cualquier hoja de papel.
Siempre es igual con los retratos, el pintor tiene que captar el alma y se lleva las fotos de paseo, a contemplar los atardeceres opalescentes de esta Málaga nuestra donde el sol se esconde tras la Caña de los Cardos y la mar es pura nácar, como una caracola marinera.
Jokin paseará durante días con el anciano pintor y las gentes le verán hablando solo, farfullando sus pensamientos, le verán pero, como le conocen y saben que está pariendo mentalmente una obra, le saludarán con una sonrisa "Con Dios Erik" que aquí Dios está muy presente y se le ama nombrándole.
Os digo, os cuento, el otoño de Jokin y Erik el Belga porque conozco a este vejestorio que es tan humilde, tan buena gente... Jokin y Erik se acercarán al paseo marítimo del Rincón de la Victoria, allá donde empieza el acantilado y una gruta guarda en sus entrañas rocosas a la Estrella de los Mares, la Santísima Virgen del Carmen, rodeada de flores y ofrendas, enclave místico donde acuden los malagueños a sumar plegarias y declaraciones de amor a la patrona de los pescadores, allí el pintor hará las presentaciones como es él, sencillo como un niño y encomendará al adolescente a la Madre y pedirá que Ella guíe sus pinceles y los ángeles les echen una mano al preparar la paleta, al fabricar las pintura con pigmentos naturales, con las técnicas antiguas de laboratorio de alquimista, que Erik no fabrica colores sino mejunjes que son ali olis de bruja coloreados.
Dos cuadros ha de pintar, el retrato del niño para los padres y el otro.
Con el retrato está contento, con el otro entusiasmado.
Hablaba mi amigo conmigo en la salita de nuestra casa, que se llama Villa Solita y tiene un jardín del tamaño de una maceta donde crecen un pomelo, un naranjo y una acacia. Hablaba en un monólogo sobre un nicho en la muralla del pueblo, sobre una Virgen sobre cobre que es material imperecedero, sobre un rincón de oración y de pronto se le fueron los ojos y quedó callado, con expresión expectante, escuchando esas voces que solo él oye y cuando regresó a la realidad exclamó "Una Virgen no, pintaré una Pietá y el niño estará en sus brazos".
Habló el pintor, el maestro, explicándome, esbozando mentalmente su obra "Una Pietá y el niño vestido con ropa normal entre sus brazos y a los pies de la Madre el teclado del ordenador y la mochila de la escuela, yo lo haré Para el niño lo tengo que hacer". ¿ Que puedo decir? Nada. Bendecir a Dios que ha ordenado a su pintor fabricar una obra de arte peculiar y maravillosa, que le llevará muchas horas.
Se impuso mi sentido practico "Papa" ¿Y si no te dejan hacer un nicho en la muralla y poner la Pietá con el niño?....... Mala cosa.
" A mí me da igual lo que permitan o no, yo pintaré la Pietá con Jokin para todos los niños mártires y la pondré, aunque tenga que hacer el hueco con mis manos y un martillo y quien trate de impedírmelo recibirá un martillazo, porque será un ateo que ofenderá a la Madre de Dios".
Mejor no contradecir al pintor y que sea la voluntad de Dios.
Padres, amigos, que yo veo al niño observando a este anciano entre pinceles y le veo sonreír. Que la Virgen bendiga a Jokin a su nuevo amigo, el pintor Erik el Belga y que os bendiga a vosotros.
Nuria y Erik
http://www.acosomoral.org/indexjokin.htm
http://www.acosomoral.org/indexjokin.htm
Si la pérdida de un hijo, vosotras las madres lo sabéis o entenderéis bien, supone un desgarro indecible en el corazón y carne de una madre, qué no será en las circunstancias de Jokin y Cristina.
"Mirad a ver si hay dolor como mi dolor...", dice el poeta. Pero aquí es vivido, y experimentado, con algo que ya no tiene vuelta atrás, y que por el honor y dignidad de Jokin, de Cristina, pide tirar adelante, sea como sea, con la mejor de las Esperanzas, sacada del compromiso íntimo y decidido, asumido por todos, especialmente por el mundo educativo, de "que no vuelva a ocurrir nunca jamás" algo parecido.
El mal sigue ahí. Como un cáncer detectado, no sabemos si precozmente o ya en fase metástasis.
Sólo hay un camino y que empieza por no minimizar este problema (siempre ha sido así) que hay en el mundo escolar, y especialmente en el adolescente.
Las estadísticas, números, consultas, escritos pueden adormecernos, y burocratizar al socorrista que está urgiendo inmediatez y perspicacia en su actuación.
Porque cuánto dolor encierra cada caso, cuándos silencios, confusión, culpabilidad y sufrimiento callado e incomprendido.
No por ser menores nuestros hijos, adolesccentes, sienten menos que los adultos. Quizá su sufrimiento es mayor por tener menos recursos y defensas interiores que en la madurez. Y al estremecedor desenlace me remito. El jarrón de porcelana hace "crack", no puede con tan altas cotas de padecer.
Atxo
